Registro Propiedad Intelectual POEMAS N° 256.672.
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DOMINGO



Es ese olor, sí ...
ese que convierte las tardes en funeral
en insostenible basural de nostalgias
donde las moscas se solazan 
donde la radio no es más que un eco 
y el corazón late por inercia 
cuánta abulia en la esquina de la pieza
nada se mueve nada impresiona
solo el visillo parece cobrar vida en sus pliegues
y me devuelve rostros añejos
como cangrejos 
trepando el muro de la memoria
tantos olores revueltos
tantos ojos sedientos
tantos silencios escarpados
soy un desecho en este escenario 
intentando recordar mi nombre
para resucitarme en la  brisa.

Lichazul ©
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